A metralhadora alemã quando atirava, tinha-se a impressão nítida de um pano que se visse rasgado ao meio, num "rás, rás" medonho e impressionante. O brasileiro, que tem sempre uma pilhéria, seja em que situação for, "batizou" logo a arma alemã: é a "Lourdinha", dissera um soldado nosso, mineiro de fisionomia tranqüila e valente como dois alemães reunidos. E explicou ele aos companheiros: "é que me faz lembrar a minha noiva, a minha querida Lourdinha, que é costureira lá em Minas"... E a metralhadora alemã, desse dia em diante, ficou sendo chamada a "rasga-pano" ou "Lourdinha"; e esta, agora, atirava cada vez mais próximo de nós e o seu eco chegava até as encostas das elevações, perdendo-se pelas baixadas da região de Silla e Porreta. Imperava, nos intervalos do tiroteio, todavia, um silêncio absoluto; não se notava nem mesmo o barulho do mato, agitado pelo vento que soprava frio. Como é triste o panorama de guerra à noite! Valendo-se de escuridão, milhares de homens, expostos à intempérie, armados com os engenhos mais aperfeiçoados de destruição, se lançam em campo, prontos para matar ou morrer numa barbárie inexplicável, enquanto na retaguarda, esposa, filhos, pais queridos e irmãos, rezam e pedem a Deus pelos seus entes inesquecíveis que lutam pela Pátria. No Brasil rezavam, imploravam a Deus e choravam, era o que nos diziam as cartas vindas de nossas famílias. Não duvidávamos, também, de que na Alemanha, esposas, pais, filhos e irmãos chorassem e suplicassem de joelhos, para que tivesse fim a guerra de Hitler. Nem todo alemão estava na linha de frente empenhando a vida numa luta de coração. Muitos foram lançados para os combates contra a sua vontade, clamando e amaldiçoando o "Füehrer" .Quanto jovem forte, cheio de saúde, entre seus 19 e 20 anos, nós encontramos acabando de expirar, gritando "mama, mama"! No seu último pensamento de filho, a morrer pela Pátria, no verdor dos anos, nem o nome sagrado, que primeiro aprenderam a balbuciar na infância, podiam pronunciar no idioma pátrio, pois que não seriam entendidos! A guerra tem dessas coisas...

"De São João Del Rei ao Vale do Pó"
1º Ten. Gentil Palhares

Todos podem imaginar a rotina, a dura rotina de uma enfermeira num hospital próximo da linha de frente. Rotina feita de sacrifícios ignorados, de esforços insuspeitados, de presença de espírito e principalmente de muito amor à humanidade... O 38º era todo de tendas de lona, inclusive salas de operações, a única parte assoalhada. As enfermarias eram compridas barracas, repartidas ao meio pela sala da enfermeira e pelo pequenino compartimento da cama da morte. Era constrangedor transportar para lá um companheiro desenganado! Quando se perdiam as esperanças e a fim de evitar a amarga presença da morte aos outros pacientes, o doente era conduzido àquele recanto sinistro. Um silêncio esmagador caía, então, sobre a enfermaria, habitualmente tão tagarela e tão animada! Havia, ainda, no Hospital o costume de toque de silêncio após a morte dos soldados. Mas era de tal forma devastador o efeito das notas tristes do clarim em nosso espírito que logo foi abolido pelo Comando Americano do Hospital. Há episódios curiosos nesse contacto de mentalidade com as americanas. Por exemplo, o choque provocado em nós, pelo hábito norte-americano de ter as instalações sanitárias e chuveiros em comum, para todas as enfermeiras. Quanto às instalações sanitárias, não seria tanto, porque sempre era possível contornar; mas, quanto aos chuveiros, era impossível. Uma colega nossa, profundamente religiosa, filha de Maria, não se conformava, conservando sempre, durante o banho que era em comum e na mesma hora, uma peça de roupa. As americanas, intrigadas, comentavam o fato, até que um dia, a Enfermeira-Chefe entrou a indagar se a moça não estava escondendo alguma doença. A pobre não teve outra alternativa senão concordar... Do nosso contacto com a tropa brasileira, fora das tendas de feridos, guardamos algumas recordações amáveis. Por exemplo, a lembrança de nos convidarem algumas vezes para ir visitá-Ios, gentis convites para festas e jantares onde dividíamos a alegria de rever a nossa gente, comermos da cozinha deles, e bater um bom papo em nossa saudosa língua portuguesa, alegria creio que era muito dos pracinhas de ouvirem a nossa língua falada por mulheres. Em contraste, quando estávamos ainda em Santa Luce, aparecia de vez em quando um ou outro oficial brasileiro, a título de visitar o hospital ou procurar conhecidos, porém talvez mais animados de outras intenções. Uma noite, estávamos de serviço na enfermaria, eu e outra colega conhecida por seus excepcionais dotes de beleza. Para surpresa nossa, diante da hora absolutamente avançada para visitas, apareceram dois Majores, Major J.U.P.C., filho de importantíssima personagem nacional acompanhado pelo Major M. Passam pela enfermaria, cumprimentam-nos e pedem para falar ao Oficial Médico de serviço. Pouco depois, vimos nosso oficial despedir, zangadíssimo, tão ilustres personagens. É que eles tinham pedido ao Oficial Médico para "ajeitar" para eles as duas enfermeiras de serviço que, na opinião deles, não seriam de todo más. Hospitais de Pisa e Pistóia: combatentes de Camaiore, do Vale do Serchio, dos ataques frustrados ao Castello, das vitórias de Castelnuovo, Montese, Zocca! Era a fila interminável de ambulâncias em comboio, trazendo a sua carga de sofrimento. Era o sofrimento no que ele tinha de mais doloroso ao coração. Sofria-se vendo nossos rapazes estraçalhados, morrendo numa caridosa indiferença, proporcionada pelos grãos de morfina do "primeiro socorro". Creio nunca ter rezado com mais sinceridade e fervor: "Senhor! Fazei que se acabe esta guerra. Poupai-nos desse sofrimento sem par!" Uma tarde, indo ao Clube dos soldados em tratamento, encontrei-os, excitadíssimos, ouvindo mensagens das famílias do Brasil, retransmitidas pela rádio Tupi. De repente a angústia se apossou dos nossos corações ao se anunciar a voz clara e ansiosa de uma pobre mãe, chamando pelo nome do seu filho, desejando-lhe saúde e breve regresso: exatamente aquele filho, naquele mesmo dia, jazia inerte no necrotério, vítima de uma bala inimiga. Foi um choque tão grande que não precisou de comentários. Um a um, os soldadinhos foram se retirando para suas enfermarias, deitaram-se, cobriram as cabeças e ninguém mais disse palavra naquela tarde. Foi no 16º que assisti a uma das cenas mais fortes que me foi dado ver em toda a guerra. Num encontro de patrulhas, um pracinha do 6º RI foi ferido e o estilhaço, atingindo-o no braço esquerdo, inutilizou-o para sempre. Pouco depois, em novo encontro, os remanescentes da patrulha alemã eram feitos prisioneiros e, com eles, um ferido grave, um rapaz de 18 anos. Atingido em cheio, perdera os dois antebraços e a gangrena progressiva obrigara à amputação de ambos os braços. Era doloroso ver o pobre rapaz, devorado pela febre, agitando dolorosamente aqueles cotos sangrentos. Por coincidência fora colocado na mesma enfermaria do nosso pracinha ferido no primeiro encontro e logo identificado, por este, como "o tedesco que me acertou". Por isso dizia: "ele me paga que eu tiro a desforra, lá isso eu tiro", é o que ele vivia a dizer. Na noite seguinte, estava eu de plantão na sala de operações e, pela madrugada, aproveitando uma folga dei um pulo até à enfermaria para ver um doente grave. Ao entrar, percebi logo um vulto curvado sobre o pobre alemão tão gravemente ferido; pensei, com um choque no coração, no pracinha e nas ameaças que sempre fazia. Aproximei-me cautelosamente, sem ser pressentida e o que me estarreceu ? Curvado sobre o alemão, os olhos cheios de lágrimas, o nosso pracinha, um mulato, dizia: "Fume, seu desgraçado! Fume o cigarro com gosto; brasileiro é bão e tem dó de quem está padecendo." E colocava, piedosamente, o cigarro nos lábios escaldantes de febre do alemão ferido. O pobre exauria com sofreguidão as baforadas frescas de fumaça e sorria feliz. Outro quadro doloroso de sofrimento: o das criancinhas feridas, vítimas indefesas das minas e dos bombardeios! Com que mágoa infinita se via a amputação de uma perna pequenina ou de um pezinho minúsculo: eram espetáculos que nos faziam odiar a guerra. De Pisa a Pistóia, onde ficamos todo o inverno. Daí para o Vale do Pó, na ofensiva da primavera: quantos acontecimentos, quantas sensações de descoberta que não cabe descrever aqui!

Testemunho de uma Enfermeira - Berta Morais
"Depoimento de Oficiais de Reserva sobre a FEB"